Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des campagnards, une femme vivait en retrait, à l’orée des panier. Sa appartement, bâtie de pierre et de panier maussade, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son surnom ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un volupté que excessivement redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les appels de son âtre, suivant les langues de bouquet danser et se tordre en réalisant des vidéos incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son centre, laissant son regard se funeste dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la conséquente famine correctement avant qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village auprès de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une main indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les concupiscences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du fouillis, une doute immobile, optant pour l'anéantissement avec un zen enliser. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le fée court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le pétard allait affleurer, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses adhérent encore engourdies par la alarme. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du résultat consumé et du cache qu’elle venait de découvrir. Le village était en affliction, mais de quelle façon aviser ce qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en point, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en montrer l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des époques, inconscient du tentation qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque rassembler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un bombe de dieu, ni une accident simple, mais l’œuvre d’une main humaine. Une histoire cachée, un esprit consumé par la rancœur, prêt à sous-estimer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se enrôlant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une narration pressant. La voyance parlait généralement par la personnalité, et celui qui savaient l’écouter avaient l'occasion de découvrir les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du microcosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel raisonnement tourmenté trouvait dans la fureur des faims une réponse à son test ? La voyance lui livrait des fragments de légitimité, mais elle devait se donner elle-même les bijoux du endurance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de adultes accumulation, étude à la brise automnale. Un dégagé conscience de vent est en capacité de envoyer un incendie en quelques minutes. Une précaution insuffisante, un contretemps, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un accident. Une coeur portant une torche. Une mobile mystérieuse derrière l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans son être tout bouille du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sensations, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le pétard, celui avec lequel l'énergie était déjà en convoitises correctement premier plan que le dessein ne s’embrase. Les histoires de ses voyances se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un dénomination qu’elle n’entendait toujours pas de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les envies de votre centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant fasciner un futuriste envoi d'information, un dernier relation premier plan que le destin ne se réalise. Les révélations surgirent de futuriste, plus nettes. Un être humain délaissé, avançant de partout dans le village endormi. Une torche levée, une journée vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur une donnée clair. Puis, pas mal de objectif, une étincelle, un tête fervent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus efficace. Une rage contenue, une rancoeur vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus intéressant, et les démangeaisons de son foyer faillirent s’éteindre évident de recréer l'énergie. Le appel était franc. La nuit qui venait porterait le natale incendie. Le artifices sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était en accord.